MATEO MORRISON
Nació en Santo Domingo el 14 de abril de 1947. Poeta y activista cultural, ha dividido su quehacer intelectual entre la promoción cultural y la poesía. Corresponde dentro de la historia literaria dominicana a la generación de post – guerra, estudio Administración Cultural en el Centro Latino americano y del Caribe para el Desarrollo Cultural (CLACDEC), en Venezuela. Dirigió el suplemento literario Aquí del periódico La Noticia durante dos décadas y el Departamento de Difusión Artística y Extensión Cultural de la Universidad Autónoma de Santo Domingo, desde donde organizó numerosos encuentros culturales y fundó varios talleres literarios en diferentes puntos del país. También, fue consultor en Animación Socio Cultural para el proyecto de las Naciones Unidas y el desarrollo (PNUD), laboró como Director de Formación y Cooperación Técnica del Consejo Presidencial de Cultura. Es miembro de la junta directiva de la Unión de Escritores Dominicanos. Ha representado al país en congresos y encuentros literarios en América Latina, Europa y Asia. Su obra poética, tiene un fuerte acento de orientación social y política, ha sido difundida a través de la prensa nacional, Sus textos aparecen en la mayoría de las antologías poéticas nacionales y en varias extranjeras.
Es importante destacar que como fundador y presidente de Espacios Culturales fuera invitado junto a otros escritores hispanoamericanos a incluir sus poesías en el libro editado por la Biblioteca del congreso en Washington, Estados Unidos, así como dejar grabada su poesías y voz en el archivo de la palabra.
BIBLIOGRAFÍA POÉTICA: Aniversario del dolor. Editora Universidad Autónoma de Santo Domingo, 1973. Visiones del transeúnte. Editora Universidad Autónoma de Santo Domingo, 1983; Si la casa se llena de sombras. Editora Universidad Autónoma de Santo Domingo, 1986. A propósito de imágenes. Editora Taller, 1991. Nocturnidad del viento/Voz que se desplaza. Editora Búho, 1996. 30 años de poesía y otros escritos. Santo Domingo: Editora Universidad Autónoma de Santo, 1999.
GRATITUD.
Ahora, de momento quiero significar ante el tiempo de la mirada, de cada uno de ustedes amigos lectores las deudas formativas en razón de pensamientos y estimulo que nos ha brindado este caro, respetado, amigo y hermano Mateo Morrison, quien nos ha enseñado el camino que transitamos.
Mateo, nos ha testimoniado en reiteradas ocasiones que el poeta requiere de una especial sensibilidad para ver la vida a través del arte y que su escala de motivaciones debe estar enraizada en una impostergable necesidad de expresión y comunicación, donde irradie su propia angustia existencial o mejor aun, a describir y explicar la sociedad y el mundo.
Apunta también, que escribir poesía resulta un tanto complicado, empero, la poesía moderna vale por la idea generadora y el lenguaje motor. Al manejo de estos dos elementos se debe la calidad de un buen texto literario.
Significa además, que es obvio que el contenido y la forma se unen íntimamente en una interacción dialéctica.
¿ Elegía o parábola ?
A Sagrario Díaz Santiago.
Que las fuerzas humanas en las que creo me ayuden en la empresa.
Quiero, en esta tierra quemada por las hambres.
En estos arboles secados por un sol implacables.
Encima de estos muros, tan ancianos, descoloridos y mugrientos.
En estas calles de mi barrio mas triste que la muerte.
Frente a mis hijos y a todos los hijos de los hombres mas sencillos.
Comprendido en una ciudad mas vieja que las otras y sin embargo,
carente de sociego.
En un país arrendado a traficantes de sudor... escribir la muerte
que tragó mi silencio bruscamente.
Contar una parábola tremendamente triste y desolable.
Hicieron varias balas en palacio y arriaron con tambores la vida
de una joven y las lágrimas no fueron mayores que la ira
y los hombres y mujeres y los niños y niñas de campos y ciudades
lanzaron majestuosas protestas agrietando las paredes.
Entonces dijeron condolerse los malvados
y tomaron lágrimas prestadas a los cocodrilos
y sin embargo, a nadie confundieron.
Y hay luto y hay ira incontenibles
y hay luces que nos dicen que el tiempo
de los justo no esta lejos.
Y hay luces que nos dicen que esta es una apertura
a la esperanza.
NO SOLO HOMBRES
No sólo hombres caen
sobre piedras
sobre hiervas,
sobre aceras
también niñas portadoras de inocencia
han caído junto a libros salpicados.
También niñas
que no conocieron lo difícil
de crecer paralelo a la tristeza,
presentaron sus labios escolares a la pólvora.
Y quien dice que sus cuerpos fragmentados
no aumentaron el dolor en la ciudad.
Y quien dice que con libros en el pecho,
dejarán de pasar día creciendo en sus amores
y quien niega que algún día
Cada piedra esté sobre otra piedra
Cada sonrisa esté sobre cada hombre
Cada sosiego esté sobre cada madre
Y cada niña esté, sin pólvora en los labios.
CANCIÓN ANTES DEL ODIO
Sé que antes del odio fue el amor
que las niñas ya doncellas
blandían sus sonrisas en los poblados
y el niño casi hombre regaba con dulces piropos la llanura.
Y preguntaran entonces
por qué tienen mis versos
este rastro de llanto recrecido.
Mi historia, es la historia de un niño
que despierta y advierte el mundo como el dolor instituido.
Que quisiera convertir en rosas y juguetes
todas las espinas de la tierra.
Quería decir:
que antes yo hablaba del correr de las estrellas,
de lo hermoso de la tarde formándose de nubes,
de la flor, del horizonte y de las aves.
Pero, desde hace poco
mis versos tienen un rastro de llanto recrecido
un crujir de dientes, un odio almacenado
desde que la siembra quedó trunca -o sea-
la muerte prematura de los niños
la fabrica creció alimentada
por el sudor y por la sangre
y la madre enlutó de lágrimas mi pecho
desde entonces
y a pesar de que antes que el odio fue el amor
mis versos tienen un rastro de llanto recrecido.
POEMA DEL DOLOR NO MERECIDO
No al silencio.
No a lo triste.
No a la angustia.
Sí a la gigante canción de la esperanza
que entonamos aunque la muerte nos persiga.
Si a los encendidos faroles
que llevamos como lámpara en el pecho.
Sí a nuestros amores,
aunque no sepamos
dónde recostaremos nuestros sueños.
No temas.
Donde uno de nosotros muera tragándose hasta el polvo,
se levantará una órbita de luz
que otro tomará para clarear el camino.
Por tanto,
no a tu llanto,
sí a tu risa,
no congojas,
sí a tus ojos de paloma,
contentivos de dichas.
AHORA SÉ QUE LA PATRIA NO ES UN LIBRO
HUBO UN TIEMPO
(a)
Hubo un tiempo en que la patria
fue el corazón de Duarte y unos libros.
Pero no pudo quedarse la patria en corazones.
Y a trabucazos y amor la conseguimos.
(b)
De nuevo la patria se ha arrinconado
en nuestros corazones
y en libros que resultan clandestinos.
(c)
Pero como la patria no es sólo libros
Amor y trabucazos
NUEVA PATRIA.
MADRE – LA ESPERANZA-
Si sobre los escombros y los muertos
colocaran banderas de esperanza,
no tendría que dolerte este domingo 26 de mayo.
Si en las vertientes de los ríos sembráramos
pensando en la victoria,
no tendrías que agigantar la noche con tus ojos.
Si camináramos seguros, crecidos de optimismo,
no tendrías que temer a los que matan
la sonrisa rudamente.
Si pudiéramos celebrar este día
reuniendo todas las madres....
no tendrías que derretir tus lagrimas en el piso.
Entonces no tendrías que hincarte
ante “santos” rígidamente colocados,
a pedirles un tiempo mejor para nosotros.
Y aunque sonrías y escondas tu dolor en las entrañas
no puedes engañarme, pues en tus ojos ya,
Se agigante la noche.
TIRANO
Devuélveme al menos
Las cenizas de uno de mis hermanos
y disminuiré en una diezmillonésima parte
La montaña de desprecio que te he erigido en mi corazón
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