FRANKLIN MIESES BURGOS: POETA DOMINICANO.

Franklin Mieses Burgos (1907 – 1976) Nació y murió en la ciudad de Santo Domingo. Autor de una breve e intensa producción poética. Resalta por su exactitud a la técnica, su profundo lirismo y conceptos filosóficos de tinte existencial.

Mieses Brugos fue uno de los iniciadores del movimiento literario de su país llamado "Poesía Sorprendida". Se determina por su acendrado Surrealismo, su poesía se caracteriza por el uso de imágenes graficas y sonoras.

Podemos citar, entre sus múltiples obras poéticas, cronológicamente, las siguientes: Torre de voces (1929 –1936), Trópico íntimo (1930 –1946), Propiedad del recuerdo (1940 – 1942), Clima de eternidad (1944), 12 sonetos y una canción a la rosa (1945 – 1947), Seis cantos para una sola muerte (1947 – 1948), El ángel destruido (1950 –1952) y Al oído de Dios (1954 – 1960). Aquí presentamos un florilegio entresacado de varios de estos libros.

Podemos citar, entre sus múltiples obras poéticas, cronológicamente, las siguientes: Torre de voces (1929 –1936), Trópico íntimo (1930 –1946), Propiedad del recuerdo (1940 – 1942), Clima de eternidad (1944), 12 sonetos y una canción a la rosa (1945 – 1947), Seis cantos para una sola muerte (1947 – 1948), El ángel destruido (1950 –1952) y Al oído de Dios (1954 – 1960). Aquí presentamos un florilegio entresacado de varios de estos libros.

En cuanto a su poesía resumir algunas de las características que se encuentran en su poesía. Escribe al estilo tradicional con la misma facilidad con que escribe de acuerdo a la vena modernista y posmodernista.

Al lado de una poesía sumamente elaborada y difícil encontramos poesía de formato popular, extremadamente musical y fácil. Puede seguir los moldes métricos de los antiguos como incurrir en los del momento vanguardista, etc..

Poema Paisaje Con Un Merengue Al Fondo

Por dentro de tu noche

solitaria de un llanto de cuatrocientos años;

por dentro de tu noche caída entre estas islas

como un cielo terrible sembrado de huracanes;

entre la caña amarga y el negro que no siebra

poque no son tan largos los cabellos del agua;

inmediato a la sobra caoba de tu carne:

tamarindo crecido entre limones agrios;

casi junto a tu risa de corazón de coco;

frente a la vieja herida violeta de tus labios

por donde gota a gota como un oscuro río

desangran tus palabras,

lo mismo que dos tensos bejucos enroscados

bailemos un merengue:

un furioso merengue que nunca más se acabe.

-¿Qué somos indolentes? ¿Qué no apreciamos nada?

¿Qué únicamente amamos la botella de ron,

la hamaca en que holgazanes quemamos el andullo

del ocio en los cachimbos de barro mal cocidos

que nos dio la miseria par nuestro solaz?

Puede ser; no lo niego; pero ahora, entre tanto,

bailemos un merengue hasta la madrugada,

entre ajíes caribes de caricias robadas,

cabe cielos ardidos de fuego de aguardiente,

bajo una blanca luna, redonda, de cazabe.

Que ya me están urgiendo de caminos reales

los nísperos canelas de tus propios racimos,

y no sé de qué soles tropicales me vienen

todas estas violentas viscerales urgencias

de querer cimarronas morbideces de sombras.

-¿Qué hay muchos que aseguran

que aquí, entre nosotros,

la vida tiene el mismo tamaño de un cuchillo?

¿Qué nuestra gran tragedia como país empieza

desde cuando aprendimos a tocar el bongó?

¿qué el acordeón y el güiro han sido los peores

consejeros agrarios de nuestros campesinos?

Puede ser; no lo niego; pero ahora, entre tanto,

bailemos un merengue que nunca más se acabe,

bailemos un merengue hasta la madrugada:

que un hondo río de llanto tendrá que correr siempre

para que no se extinga la sonrisa del mundo.

-¿Qué el machete no es sólo en nuestras duras manos

un hierro de labranza para cavar la tierra

pequeña de conuco, sino que muchas veces

se ha convertido en pluma para escribir la historia?

Puede ser, no lo niego; pero ahora, entre tanto,

bailemos un merengue que nunca más se acabe,

bailemos un merengue hasta la madrugada:

que ya no serán sólo tus manos olvidadas

dos sonámbulas rutas de futuras vendimias

sobre una tierra brava;

ahora te daremos otras maternidades

fecundas de distintas raíces verticales.

-¿Qué fuimos y qué somos los mismos marrulleros;

los mismos reticentes del pasado y de siempre?

¿Qué dentro de la escala de los seres humanos

hay muchos que suponen que nosotros no vamos

más allá del alcance de un plato de sancocho?

Puede ser; no lo niego; pero ahor, entre tanto,

bailemos un merengue de espaldas a la sombra

de tus viejos dolores,

más allá de tu noche eterna que no acaba,

frente a frente a la herida violeta de tus labios

por donde gota a gota como un oscuro río

desangran tus palabras.

Bailemos un merengue que nunca más se acabe,

bailemos un merengue hasta la madrugada:

el furioso mernegue que ha sido nuestra historia.